А ведь, можно было бы, не задумываясь. Просто махнув рукой. Или, наоборот, с «прагматизмом». Жить так, как все. Как все, встречаясь и разбегаясь.

Но требовательность. Черт бы ее побрал. И вот ты стоишь и смотришь на нее, а она как бы смотрит в даль, будто ждет кого-то, но, в то же самое время, изредка бросает свой взгляд на тебя. Но глазами ты с ней не встречаешься.

И друзья тебе говорят, что после нескольких разговоров с ней, ты поймешь, что она «не то». Но вот сейчас, ты сидишь и чего-то тебе не хватает. Нельзя сказать, что скучаешь, но как-то не по себе.

И думаешь, что даже смог бы ей так сильно понравиться, ну, в идеале, вдруг, так понравиться, что она станет другой. «Той». Станет для тебя. Будет той, с которой тебе будет нравиться общаться, говорить ей ласковые и такие нужные слова, смотреть в ее глаза, держать за руку, шутить для нее и видеть ее улыбку.

Но «чеховские герои» предпочитают страдать и выпестовывать в себе отношение к женщине, используя давно уже устаревшие рамки и формулы красоты, не отдаваясь на откуп своим желаниям.

Только как музыка. То взрываясь, то затухая. Импульсами. И вокруг все пульсирует с тобой, а ты несешься сквозь время и расстояние. Рождаешь вибрации.

Неделю назад, слушая Рахманинова в исполнении Шкарупы, я думал о том, как быстро и повсеместно разносится звук по залу театра оперы и балета.

А над сценой висит Орден Ленина. И никто не отменял его. Пусть изменились произносимые под ним речи, но ведь он-то не изменился. И ни у кого не поднялась рука сорвать его!

А звук несся. И если бы не было звуконепроницаемых стен, то он бы вылился на улицу, заколыхал бы ветви чинар и каштанов, вывел кривые фонтана в правильные и красивые узоры, заставил бы всех улыбнуться.

Только как музыка. Рождая положительные вибрации. Проносясь сквозь время и расстояние. Пульсируя вместе с миром, то взрываясь, то затухая.
Только так и возможно жить.