И вовсе никакие не интеллектуалки, и не актрисы даже. Заезжие гастролерши. Пытающиеся зацепиться за все, чтобы остаться здесь. Чтобы спускаться и подниматься каждый день по эскалаторам, держаться за поручни, дышать, стоять, потеть, терпеть.

Читать книжки. Книгульки, книженции, книжечки. Неважно, что она мало что понимает из «хлестких» слов героя новейшего бестселлера. Главное, что она «прикасается» к модной книге. Впитывает слова, и видно, как шевелятся губы, произнося каждое прочитанное слово, ведь так трудно читать под скрежет тормозов, под неровный грохот колес, оглушающий вой тоннеля, под крики окружающих.

— Ты бы видела, какая толпа на Проспекте Мира! Не протолкнуться! Вааааще!
— Да!? А вот у нас…

Слова тонут в вое и грохоте. Ну зачем же вы сегодня вышли из своих квартирок, пробили тоненькую скорлупу своей псевдозащищенности, вылезли на скудный «свет» станций метро? Куда же вы так торопитесь, стараясь забежать на ступени эскалатора быстрее всех? И кто, ответьте мне, кто заставил вас поверить в то, что здесь — рай? Что здесь сбываются мечты и настоящая неподдельная «реальная» жизнь?

— Осторожно, двери закрываются. Следующая остановка — Конечная. Приятного пути!