И там пустота. Она простирается на километры и нет ничего вокруг. А впереди горизонт сливается с солнцем и лишь перекати-поле напоминает снова и снова о пустоши. Пустыня. Казахстанская степь окутывает юрты, курганы и людей. А время неважно. Времени не существует. Я нырнул в него, пробив тонкую пленку сна, за которой кроется необъятная радость.

Матфей-верблюд жует колючку, а я сонно смотрю на него и на горизонт. Линия сливается с солнцем, образуя свой причудливый узор жизни. Тихой и спокойной, где нет часов и мер.

Красавица Айран плетет венок из полыни и я ей улыбаюсь, а она лишь застенчиво отворачивается и зовет подруг. Они помогут ей. Плести венки — нелегкое дело. А Матфей все также продолжает жевать. Ему безразличен венок и молодое личико Айран.

Старик Айтынбек строгает дощечку и воздух раздувает его не дюжую седую бороду. Айтынбек старейшина, он самый мудрый и опытный, а Айран его внучка. Я подхожу и он не спеша смотрит на меня, а потом на горизонт:

— Нет. Не будет сегодня каравана... Подержи-ка вот здесь.

Я повинуюсь, легонько придерживаю дощечку и он опытными руками отсекает кусок. Женщины, завидев нас, тут же выносят чайник и Айтынбек сам подает мне пиалу:
Продолжение »