Я стоял посередине темной комнаты. Лишь пространство между дверью и полом пропускало свет. Не яркий, здесь вообще мало красок. Шаги… гулкие шаги. Почему колотится сердце? Оно всегда меня выдавало при волнении. И сейчас я не знаю почему волнуюсь. Предчувствие смерти. Хотя это не смерть, это другая. Шаги становятся стремительнее и уже чувствуется направление. Ко мне.

Открывается дверь. Стена разрезается на неравные треугольники. Свет заставляет щурить глаза. Никак не могу привыкнуть. Не сходятся силуеты, позиционируемые обоими глазами. Страх. А вдуг в это время меня может не стать уже. Да и вообше, где я, и я ли это уже?

Отворачиваюсь. В стену упираются 2 тени. Моя и чужая. Вошедший стоит и не говорит со мной. Я не хочу начинать разговор. Видимо боюсь. Но даже страх отступает перед стыдом, что я, который уже возможно и не существует в том понятии, что мы называем жизнью, не может посмотреть в лицо новому.

Поворачиваюсь….

Это девушка. Кто она я не знаю, но подозреваю, что она знакома. Собирательный образ.

Она не сказала, что знает меня. «Ты здесь не просто».

— Я где-то видел тебя?
— Я была за стеклом, в той машине.
— Почему тяжело выйти из тени в свет?
— …