Сны постоянно мучают меня.
Реальность ни на миг не отпускает.
Усталостью сменяя позы, своими видами терзает.

То огромными змеями с шелушащейся кожей, которые теряют свои головы. То дельфинами в мутной глубокой воде, которые просят мороженого и называют меня «папой». То актрисой из таджикского музыкального фильма 70—80ых годов, которая, напевая «возвращаются птицы…» раскачивается, сидя на веревке, над пропастью, а потом прыгает ласточкой в море.

Вчера Бахчисарай моего сердца остудил твой голос:
— А я помню то время, когда ты был идеалистом…

Идеалист пережил в реалиста. А может в сюрреалиста?