В июне приезжали Шодик с Муфлоником. Все такие же. Почти не изменились. Мы гуляли до Патриарших. Разговаривали о том, как они провели несколько недель в Питере.

Говорят, им понравилось. Да и как может не понравиться «такая красота»!? Ведь культурная столица, же!

Еще мы посидели у Достоевского. Как-то вымученно и тяжело смотрел Федор Михайлович на окурки, пустые бутылки, ворохи бумаги и пакетов из-под чипсов, «полосатиков» и колец кальмара, которые обсыпали весь периметр его такого теплого и гладкого пьедестала.

А в пятницу меня обвинили в русском шовинизме. В пьяном угаре, мне старались доказать, кто я такой на самом деле и что либеральные ценности важнее и лучше «рабства в СССР». Доказывали, что ни еврей, ни француз, ни американец (ни в коем случае!), не должен разбираться в том, где находится Кыргызстан или Таджикистан. Спрашивали, а знаю ли я, где находится Шампань или Булонь?

Я отвечал невпопад. Но на душе стало как-то радостно и самодовольно. И не звенели в моей голове обвинения. Наоборот, выкристаллизовывалось что-то, чего, быть может, я доселе и не понимал.

Интересно, а знал ли Достоевский, где находится Булонь? Уверен, что знал…