«Раунд 3», вскрикивает судья над ухом. И это его громогласное уже не чувствуешь, потому как в глазах начинает двоиться и возгласы будто в полутемной дреме. Думаешь, как бы вовремя поставить блок и задеть прямым ударов в глаз. Ах как жаль, что боксерские перчатки мешают прочувствовать кулаку этот удар. Победоносный, которым свалишь ты этого здоровяка в нокдаун.

Знаю, что он затевает: хочет поддеть хуком и взять реванш, но не тут-то было. Удар! Еще удар! В грудь, по уху. Ай, да промах! Я получил хуком в челюсть. И все поплыло в глазах — потолок, белый стены, веревки ринга. Все смешалось в один единый клубок и начало танцевать, как у пьяного. Падаешь, облокачиваясь об стойку и уже ничего вокруг не существует, только твое унизительное поражение.

«…5, 4, 3…», орет лысоватый судья над головой. И не цифры он выкрикивает, а твое поражение. Да и слышать ты его перестаешь. Господи, да ведь это и не человек-противник, это твой страх, твоя воля, которую ты не хочешь перебороть. Сейчас, подождите, я полежу и буду как новенький. Но нельзя лежать, никто тебя жалеть не будет и правильно.

Нет! Я прищучу тебя, гада — гнусный страх. Дерись! До конца! Пан или пропал! Сейчас или никогда! Из последних сил, а он дурак, расслабился: наслаждается победой. И рывком, тем заветным прямым ударом, скомкав в кулаке всю жестокость. Кто же теперь из нас падает? Бесполезны крики пожилого судьи — играй по своим правилам. Да ведь ты же стоишь! Ты же устоял, а он лежачий.

Только так — до конца! До последнего вздоха! Пан или пропал! Это страх твой побежденный лежит. До последнего крика! До последнего…