Тихо, тихо. Уже почти неделю. Я считаю. Сегодня было двадцать. Двадцать ударов под дых, завтра будет. Будет завтра. Надо бы сгруппироваться, передохнуть чуть-чуть. И снова придется лезть. Невозможно не лезть — все равно засосет. На поверхности остается только голова, которая каждый день уходит под тину.

Мое солнце горит на стыке ветров. Мое небо дождем опрокинули в ночь тени пяти углов. Сколько троп и дорог для меня заплелись в одну. Я иду по дурной земле, к небу, в котором живу.

Уверен я, что когда-нибудь все же буду играть в эту дурацкую игру уже по своим правилам. Пусть решают мои задачки. А где-то там, в уездном городе N догорает закат и смеется прекрасная N.

Ну а пока, там где пакость сияет во тьме, я лечу по чужой земле, дорогой, которой нет…